Мне не нужно ночной прохлады,
И не нужен с капелью дождь...
Из дозволенной здесь услады:
Лишь под самое сердце - нож.
Гонит свора собак, а не стая
Перелётных птиц, что так ждёшь...
Знать, здесь доля моя иная:
В отчеканенный Богом - грош!
Все отныне блага презирая,
Распущу на круги по воде...
И прошу обречённо, родная,
Чтоб послал рай чеканщик - тебе...